A Alberto Valiente, por ser mi mejor amigo imaginario.

Te echo de menos.

 

L: ¿Qué quieres ser cuando seas grande?

C: Asceta, quiero ser asceta… ¿Tú?

L: Simple.

C: ¡Quiero ser un ácrata, quiero ser la m en música!

L: Quiero que alguien sea la ele que se escapa a veces de mi nombre.

C: La ele se evaporó.

L: Desde hace tiempo la tengo perdida. Deben de andarla buscando otros, yo ya me cansé.

C: Locos de atar, escritores, anacoretas, ensayistas y reparadores de arpas, de seguro. Son quienes pueden necesitarla más.

L: ¿Cómo están las letras de tu nombre esta mañana?

C: No lo sé, nunca leo la letra pequeña. ¿Dormiste?

L: No. ¿Cómo decirlo? No creo en la mala suerte pero empiezo a creer.

C: Nada que una rola no sea capaz de atemperar. O un relato de Bolaño.

L: Han sido días terribles. ¿Cómo estás tú?

C: ¿Yo? ¿Cómo decirlo? En picada y sin tocar el suelo aún.

L: Esperando el impacto.

C: Intentando ocultar mi neandertalidad.

L: ¿Y has tenido éxito?

C: Nunca tengo éxito. El verdadero éxito es fracasar en todo.

L: Fracasamos hasta en nuestras charlas por este medio que ni es medio.

C: Las redes sociales son el paraíso de la invisibilidad. Estoy aquí, aunque no tenga nada que decir.

L: ¿Estás? casi no te recuerdo.

C: ¿Qué hay de verdad en tus recuerdos?

L: 30% verdad, 70% lo que imaginé. Me gusta el 70%, le prefiero.

C: Yo he sido sepultado por mis recuerdos, son zona de guerra cuando deberían ser un remanso de paz.

L: Yo tengo cicatrices de esa guerra.

C: Hay cicatrices a las que no es posible dar la espalda, hay cicatrices que se te imponen, no las eliges, cicatrices que se transgreden entre sí.

L: ¿Y qué haces cuando empiezan a preguntarte por ellas?

C: Yo desde que me volví un indeseable, acudo siempre a una cita de Cioran y ahí encuentro tranquilidad, la repito como mantra.

L: ¿Cuál es?

C: “Uno no debe explicarse demasiado a reserva de convertirse en científico”

L: ¿Explicarse las cosas o explicarse a sí mismo?

C: Explicar lo que uno hace ni explicar lo que uno es. Pero si pudiera yo ofrecerte un consejo, sería el siguiente… No hagas ningún caso a lo que yo diga.

L: Por eso no te preocupes. Eres como un universo paralelo. Lo que se dice en el universo paralelo, no sobrevive mucho más allá. Desde el principio de esta conversación estoy ignorándote.

C: Se evapora esa ele tuya. Yo soy como esa ele. Aunque a veces me siento más cómodo siendo una mosca a la que hay que sacar de la botella.

L: ¿Una mosca como las que viven en el libro de Monterroso?

C: No he leído a Monterroso, yo he leído muy poco, la televisión me ha hecho mucho daño.

L: “Hay tres temas: el amor, la muerte y las moscas. Desde que el hombre existe, ese sentimiento, ese temor, esas presencias lo han acompañado siempre. Traten otros los dos primeros. Yo me ocupo de las moscas, que son mejores que los hombres, pero no que las mujeres.”

C: Las mujeres siempre detrás de las estupideces que hace el hombre. Había una frase de un escritor español que decía que detrás de una gran mujer siempre hay un hombrecillo de mierda.

L: Y detrás de las mujeres que no somos grandes… ¿Quién está?

C: Las mujeres son todas grandes.

L: No, habemos algunas que somos apenas particulitas de polvo.

C: El oxímoron “mujeres pequeñas” no existe. Aunque a mí me atrae la idea de convertirme en una partícula, alejarme del centro, de la grandilocuencia, de la palabra pública.

L: No es tan difícil vivir en una partícula o convertirse en una.

C: ¿Cuál es la receta?

L: Igual aplica una distinta para cada persona… yo nada más me la creo.

C: A mí eso me seduce.

L: ¿No existir?

C: Claro. Te otorga libertad para pensar.

L: Tú no existes entonces.

C: No, por eso soy libre.

L: ¿Dejo de imaginarte?

C: Si me haces el favor completo, las próximas 24 horas.

L: O 48, depende cómo haga efecto el medicamento.

C: Me dejas por escrito de cualquier manera.

L: Prometido.

about Lillian Hosking

Treinta y tres años haciéndole al cuento. Zurda por herencia. Loca medicada de manicomio, favor de fijar desde ahí cualquier expectativa.

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